|
Води звичайної
В стаканчик набери -
Пускати з мильної піни
Ми будемо бульки.
Соломинку просту
Зараз візьму я в рот,
Води в неї я втягну,
Потім злегка подую
В соломинку - і ось,
Сяючи гладкою плівкою,
Розтягуючись вшир,
Виходить ніжний, тонкий,
Розфарбований міхур.
Горить, як павичевий хвіст.
Яких кольорів в ньому немає!
Ліловий, червоний, синій,
Зелений, жовтий колір.
Злітає куля надутий,
Прозоріше скла.
Всередині його ніби
Блищать дзеркала.
Вогнями на просторі
Грає легкий кулю.
У ньому синіє море,
У ньому горить пожежа.
Він, надутий повітрям,
По повітрю пливе,
Але і однієї хвилини
На світі не живе.
Ошатний, різнобарвний,
Він лопнув назавжди,
Розплився непомітно,
Розтанув без сліду.
А був такий пихатий,
Зарозумілий такий!
Хвалився, що з піни
Народився він морський.
В ньому стільки фарб було,
Була така пиха,
А він - води і мила
Раздувшаяся суміш.
Його я не шкодую...
По правді кажучи,
Вірші про нього довше
Життя міхура!
|
