|
Над пустелею, в спекотний полудень,
Гордо і спокійно
Легка хмаринка пливе.
А в пустелі, мучений спрагою
І променем палимый пекучим,
До неї квітка моленье шле:
«Подивися, у степу сумовитою
Я кольором хворий і кволий,
І без сил, і без краси...
Мені цвісти так безотрадно:
Немає ні тіні тут прохолодною,
Ні свежительной роси,
Я горю, мучуся від зною,
І збляклою головою
Я до землі сухий приник.
Кожен день з надією таємницею
Я все чекав, що хоч випадково
Залетишь ти до нас на мить;
Ось прийшла ти... і взиваю
Я з благанням до тебе, і знаю,
Що до благанні ти схилишся:
Що проллється дощ рясний,
І, покрив стряхнувши курний,
Оживуть мої листи,
І під вологою неба чистого,
І розкішний і запашний,
Заблистает мій наряд;
І потім, в степу суворою,
Довго, довго до життя нової
Я Буду пам'ятати повернення...»
Але, горда, невблаганна,
Пронеслася повз хмаринка
Над поникнувшим квіткою.
Далеко, над стислій нивою,
Марно, примхливо
Пролилася вона дощем;
А в пустелі, мучений спрагою
І променем палимый пекучим,
В'янув квітка хворий...
І все чекав він, в'янучи,-
Хмаринка ось прийде інша...
Але вже не було іншої. |
