|
Я сиджу в бібліотеці,
Повний неясними мріями,
На мене дивляться книги
Золотими корінцями.
І мені мариться: в тих книгах
Душі авторів приховані;
Їх страждання і почуття
В тих листах друкованих злиті.
Все, що пекло їх і гризла,
Всі їх думки і прагнення,
Все живе невмирущою життям
Тут на славу просвещенья.
Саме повітря тут священний,
Тут незримими крилами
Тіні великих авторів
Віють в повітрі над нами.
Про! Я чую: тут витають
Душ великих вервечки,
І від їх невидимих крил
Шелестять сторінки газет... |
