|
Ось білий аркуш. І вуглинкою
Зима малює ліс і будинок...
Потім весняна крапель
Свою додасть акварель
Розфарбує все. І у свій черга
Художник-літо до нас прийде,
Щоб олійною фарбою знову
Пейзажі навколо розписати.
А осінь, оцінивши роботу,
Полотна обрамит позолотою. |
