|
Я придбав у букіністів
Книжонку пухку одну,
Де океану несамовитий рев
І кораблі йдуть до дна.
Вона була брудна, потерта,-
Звичайне мотлох,
Але їй ціна була п'ятірка,
І я в дорогу взяв її.
У ній було все: кохання народження,
Добра над мороком торжество
І про застуді рассужденья,-
Але як написано мертво!
В тягучою цієї низці
(Протоки, шпаги, перуки)
На сто сімнадцятій сторінці
Я зустрів напис від руки.
І в неї була така сила,
Що серце здригнулося злегка.
"Я вас люблю!"- вона свідчила,
Та рукописна рядок.
Я завмер, - ви мене зрозумієте,
Перегорнув сторінку враз
І побачив на звороті:
"Я теж полюбила вас..."
І переді мною немов спалах -
Тінистий сад, речонки гладь.
Вона: - Вибачте, що за книжка?
Він: - Завтра дам вам почитати...
...Я їхав в ніч. Місяць вставала.
Я довго чай дорожній пил
І не розгнівався нітрохи,
Що дурну книжку купив.
І, як у магічному кристалі,
Мені крізь вогні і часи
"Я вас люблю!"- в ночі виблискували
Урочисті письмена. |
