|
Про пожовклі листи
У стінах вечірніх бібліотек,
Коли роздуми так чисті,
А пил п'яніший, ніж наркотик!
Мені нині важкий мій урок.
Куди від дивної мрії подітися?
Я відшукав зараз квітка
В процесі стародавньому Жиль де Реца.
Порізаний мережею блідих жив,
Сухий, але таємно благовонний...
Його, напевно, поклав
Сюди якийсь закоханий.
Ще від червоних жіночих губ
Його жарко палали щоки,
Але погляд очей вже був тупий
І думки холодно жорстокі.
І, вірно, диявольська пристрасть
В душі вставала, мов спів,
Що дар любові, квітка, увясть
Був кинутий у книзі преступленья.
І після, там, в тіні аркад,
У пишність дивовижної ночі
Кого помітив тьмяний погляд,
Чий крик почувся закличний?
Так багато таємниць зберігає любов,
Так мучать старі гробниці!
Мені ясно здається, що кров
Плямує багато сторінок.
І терен супроводжує вінця,
І тягар життя - зле тягар...
Але що до цього читцеві,
Невтомному, як час!
Мої мрії... вони чисті,
А ти, вбивця дальній, хто ти?!
Про пожовклі листи,
Шагреневі плетіння! |
