|
У мене не живуть квіти,
Красою їх на мить я обдурять,
Постоять день, другий, і зів'януть,
У мене не живуть квіти.
Та й птахи тут не живуть,
Тільки хохлятся скорботно і глухо,
А на ранок - грудочка з пуху...
Навіть птахи тут не живуть.
Тільки книги у вісім рядів,
Мовчазні, важкі томи,
Вартують вікові знемоги,
Немов зуби у вісім рядів.
Мені продав їх букініст,
Пам'ятаю, був і горбатим, і вбогим...
...Торгував за проклятим кладовищем
Мені продав їх букініст. |
