Пізня осінь. Граки полетіли,
Ліс оголився, поля спорожніли,
Тільки не стиснута смужка одна...
Сумну думу наводить вона.
Здається, шепочуть колоски один одному:
"Нудно нам слухати осінню заметіль,
Нудно схилятися до самої землі,
Огрядні зерна купаючи в пилу!
Нас, що ні ніч, розоряють станиці
Всякої пролітної ненажерливою птиці,
Заєць нас топче, і буря нас б'є...
Де ж наш орач? чого ще чекає?
Чи ми гірші за інших вродилися?
Або недружно цвіли-колосилися?
Ні! ми не гірші за інших - і давно
У нас налилося і зріле зерно.
Не для того ж орав він і сіяв
Щоб нас осінній вітер розвіяв?.."
Вітер несе їм сумний відповідь:
- Вашому як той моченьки немає.
Знав, для чого і орав він і сіяв,
Та не по силам роботу затіяв.
Погано бідоласі - не їсть і не п'є,
Черв'як йому хворе серце смокче,
Руки, що вивели ці борозни,
Висохли в тріску, повисли, як батоги.
Очі потускли, і голос пропав,
Що тужливу пісню певал,
Як на соху, налягаючи рукою,
Орач задумливо йшов полосою. |
